Сонливость бьет по инстинктам держать себя в руках. Широкая улыбка с притупленным смешком входит в ритм звучащей музыки.
Бит. Бит. Медленный бит.
Рука медленно вздымается вверх, согнутые пальцы рассекают воздух. Виток дыма мешает глазам рассмотреть картинку напротив, он проходит мимо, сливаясь с прокуренной комнатой. Взгляд блуждает, этот тупой взгляд без цели и сформулированного любопытства. Он генерирует рифмы и панчи, с вниманием касается всех текстур, что попадаются на его пути.
Костяшка на чужом плече биологически подстроилась под татуировку. Этот мелкий момент кажется таким гармоничным сейчас, взор застревает в узоре. Рука тянется к бутылке шампанского. В голове проскакивает мысль - откуда здесь шампанское? Во рту проскакивает желание. Пусть будет шампанское.
Здесь идет второй день. Запись музыки переквалифицировалась в ее проигрывание. Одна за другой. Бит. Слишком хорош. Слишком медленный. Так, как было нужно. Словно лучший секс, в котором ты не хочешь кончать, чтобы продлить вкусовое ощущение.
Пальцы напротив передают горький косяк. Затяжка становится необходимой только после запуска процесса. Внутри сухой организм продолжает биться и функционировать. Значит, жизнь существует.
«Я опять на районе потерял себя в одном из дворов...» - губы шевелятся в форме произносимых слов. Нравится дразнить своей версией исполнения. Беззвучной. Руки в воздух - касаются волос, заглаживают назад, встряхивают пространство. Эта песня - оргазм. Ох, как она тащит. Тащит взгляд за своими нотами по чужим скулам и пустому взгляду. Это единственное развлечение сквозь молчание. Между ними лишь бит и грамотный текст. Его голос в записи реально украшает ночь. Он знает об этом, но не акцентирует внимания. Взгляд не пустой. Он осознает насколько хорош. Уверенность убрала лишний трепет. Остался лишь взор, секущий мысли, как бит тянул восприятие действительности.
Голову качало. Плечи качало. Можно было читать рэп про то, что писать альбом вместе - это ахуенное начало. Для того, чтобы оказаться накуренными на репетиционной точке. С текилой. Виски. Водкой. Шампанским. Откуда бы оно ни взялось. Все текло внутрь, усиливая балласт, осевший в легких. Дешевые наркоманы включают Боба Марли, но константа единения с Космосом - это совершенно иная концепция. Это кайф. Единый. Чувствуемый не через слова, ощущаемый в некоем единстве понимания. Делающий все окружающее предельно незначимым, а потому простым. Позволяющий знать, что может испытать другой человек. Дающий отречение.
Губы шевелятся в форме слов, взгляд пристальный, голова шатается в стороны. Улыбка, тупая, как с черного рынка. Два тела ближе. Их извивает, пальцы - вверх. Волосы - по воздуху. Это их вечеринка.
Бледная рука ложится на плечо напротив. На ощупь кость остра также, как и на вид. Лбы сталкиваются друг с другом. Их качает вместе. Их разделяет лишь легкая испарина в состыковке кожи с кожей. Фест шевелит губами. Поднимает голову. Беззвучно продолжает его песню. Как она прекрасна.
Шаг назад. Ноги немного подводят. Трэк заканчивается. Спина касается стены - почти упал. Рука насыщает рот шампанским. Где нормальное бухло? Взгляд хмурый. Попытаться прочесть надпись на этикетке - нереально. Что пьет Адиль? В его стакане интереснее. В нем все было интереснее. Изгибы выгравированных линий. Мысли за кулисами. Моменты вдохновения на тексты. Где он все это берет? Серьезно, где алкоголь?
Шаг вперед, легкое шатание. Взгляд, как на монгольского врага. Рука тянется к полке, выуживает бутылку виски. Другое дело. Лицо стало проще, тупая улыбка вновь рассекла щеки - понял, что смешно затупил. Забавно предъявил Скриптониту за спрятанное пойло силой ментальной связи. Смешок. Затишье. Глоток сделан, а виски все равно мимо. Течет по шее такой теплый алкоголь. Теперь вытирать ладонью. Липко. Горько. Но кто курит и пьет ради вкуса?
Палец показывает на Скриптонита. Что-то хочется сказать, но память подводит. Или возможность подводит? Тупо как-то. В очередной раз играет их совместный трэк, Ти счастлив. Происходящее здесь и сейчас - акт нарциссизма. Но кто соберется их осуждать? Пусть идут нахуй.
- Раздеваю до гола малую... - он не отводит взгляд от оппонента. Губы складываются в трубочку на последнем слове. - Я раньше не видал ее аппаратуру... - руки качает, ноги качает. Нет ничего эффектнее того, что протекает в замедленной съемке. - Она хочет пить, хочет маракую...
Рот остается полу открытым. Слова текста дальше не идут. Словно забыл. Нет-нет. Просто это уже пятая попытка спеть совместный трэк в этой комнате. За этот бухич. Слишком много. Но она не отпускает. Как и каждый бит в его песнях.
- Ламбада! - они снова ближе. Они танцуют вечность. Их плейлист пошел по репиту еще три репита назад. Но отпускать не спешит. А, значит, жизнь есть.
- Я хочу новый трэк, - медленно произносит Ти, закатывая глаза куда-то вверх. - Хочу про это, - палец крутит в воздухе, указывая на атмосферу. - Не для релиза. Для фиксации того, что происходит здесь... - его кулак упирается в чужое плечо. - И сейчас.