| мистер старридж ✦ 37, психотерапевт
ты уже второй год не дожидаешься меня у двери, чтобы я проводила тебя на работу; коротко целуешь меня в щеку возле губ, словно бы промазал; а твои присланные цветы мне на день рождения вместо личного присутствия жгут больно в горле. когда мы стали такими? помнишь, как мы встретились? новый орлеан. ты поймал мой взгляд, когда я танцевала в кабаре 'у миссис колберт'. юная девушка пыталась найти деньги хотя бы на то, чтобы снять квартиру, вот и крутила бедрами в этом хоть и стилизованном, но все же стрип клубе. ты на тот момент — начинающий перспективный врач-психотерапевт, заканчивающий интернатуру. богом клянусь, никогда так и не узнала, какого черта ты забыл тогда в том месте. но не суть. все закрутилось довольно быстро, словно бы ты — мальчик из хороший семьи, имел пристрастие к потерянными, порочным женщинам. я была у тебя не первая такая, к слову. узнала это случайно, когда одна из твоих сумасшедших бывших чуть не прирезала меня. но это отдельная история. все шло по стандартному сценарию: романтические прогулки, поцелуи, страстный секс на капоте твоего авто, подаренного отцом на восемнадцатилетие, которого ты мечтал поменять на другое (проблемы богатых). я не загадывала на будущее, ты был одержим только своей карьерой, все время рассказывал, что через пару лет у тебя будет своя частная клиника. к слову, ты был целеустремленный, словно ястреб, ведь через пару лет действительно, так и случилось (спойлер). нас что-то роднило, но я не могла понять что. оба из совершенно разных слоев, с разными бэкграундами. казалось, между нами ничего общего, кроме юной страсти. которая, к слову, имеет свойство, проходить, и вот уже двадцать пятый день рождения я встречала одна в компании одинокой свечки на кексе и под музыку с бурбон стрит за окном. через пару лет мы снова встретились, в известном приложении. судьба? может. встретились, поговорили, словно не прошло так много лет. ты все еще один (не удивлена/даже твои твоя мать признала, что у тебя невыносимый характер), я тоже. не знаю после какого бокала нам пришла гениальная идея пожениться, но через время я и правда оказалась в подвенечном платье у алтаря, а, кажется, мы даже не жалели, принимая все, словно бы за шутку. я была твоей безрассудной частью. днем ты вежливый и властный врач, в остальное время, в твоих глазах играют чертики, ты такой, каким тебя не должны видеть твои коллеги. только я знала тебя таким. и думала, что я — твоя отдушина от этого душного мира, в котором ты существуешь и должен носить маску. но потом ты начала меня переделывать, шлифовать под тот мир, в котором я должна быть идеальной женой в луи на ногах. я сопротивлялась, но ты начал подавлять мою волю, начал ломать, из тебя, словно вырвался монстр, который оставлял синяки на моих руках. я тебя никогда не видела таким, как может поменяться человек так быстро? оказывается, да. и чем больше шло времени, тем больше оставалось лишь ссор, твоего желания меня приструнить. ты перестал меня любить, а любил ли вообще? тебя нравятся девушки из социальных низов, которые распыляют твою страсть, а потом ты просто уничтожаешь их. теперь я понимаю твою бывшую, которая бросалась на меня и вид у нее был такой, словно она подсела на крек. теперь я должна была пройти ее путь. из-за частых ссор, моя нервная система полетела в стратосферу, ты настойчиво советовал обратиться к психологу, и после долгих уговоров я решила, что не будет хуже подлечить нервы. только потом я поняла, что мой психотерапевт — это твоя старая подруга, которая была влюблена в тебя, и была готова ради тебя даже нарушить врачебную этику. ты и ей манипулировал. она поставила мне пограничку и выписала лошадиную дозу антидепрессантов, на которые я подсела. тогда-то все и пошло не так. после их отмены у меня действительно поехала крыша, и ты решил меня спрятать подальше. купил дом в хоукинс, где-то в забытой глуши, посадил меня туда, как в тюрьму. сам там бывал редко, раз в месяц в лучшем случае, говоря, что у тебя много работы. раз не получилось слепить из меня идеальную жену, нужно быдло отправить меня в утиль. так ты и сделал. я знала, что ты не любишь меня, хотя и утверждал обратное и это было больно, черт, ведь я все еще любила тебя. я знала, что у тебя там любовница, новая жертва. не понимаю до сих пор почему просто нельзя было подстроить мне аварию или свалить все на то, что сумасшедшая жена просто сиганула с обрыва в озеро? я знала все о твоих делах и на что ты способен. до меня начали доходить слухи, что некоторые твои любовницы заканчивали плохо, и некоторые даже пропадали или умирали при странных обстоятельствах. но ты, наоборот, убедил меня заниматься писательством, и даже спонсировал тиражи моих книг. зачем я тебе? что это, боязнь одиночества и понимание, что я — единственная, кто смог понять тебя намного больше, чем другие? или это ностальгическая слабость по старым временам? не любовь же. ты также продолжаешь врать, когда к на нам ужин приходят гости, что «моей жене противопоказано слишком пере возбуждаться», на самом деле же ты просто терпеть не можешь как гостей, так и людей в целом (просто образ жизни обязывает заводить полезные связи); или отвечал на мои телефонные звонки, говоря, что «сегодня она нестабильна». это даже не тюрьма, это хуже, потому что этот срко никогда не закончится. | |